No tempo de uma música,
me atiro e fujo,
pela janela,
como inseto sem direção.
Invento colmeias
com sabores e sons,
e arrisco dizer
que também te inventei.
Me encaixaria
em cada acorde,
como lego,
mas não ouso
desmontar.
Em tempo de folk,
canção de ninar.
Eu, peça isolada
de brinquedo antigo,
nas mãos da criança
me deixo jogar.
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