Todo passo
é em falso,
e a queda
pode não ser o fim.
Todo resto
de travo
me torna agora
à boca,
rasgando o desgosto,
destemperando o festim.
Todo maço
estragado
do meu passado
em mim.
Todo gosto
teimoso,
todo gozo,
todo estopim.
Implodem as estruturas
sem comiseração.
Sem comando consciente,
me afundam em mim.
