ROUCO

Tudo que sinto

é arte,

e não há espaço 

pra indecisão.

Não me comove 

o mártir

que não anseia 

revolução.

O sentimento 

é pouco,

e clama 

por expansão.

Sobra eco

rouco

no vazio

da intenção. 

MORDAÇA

Todo freio
é sombrio
onde o receio
distrai.

A alma
é abrigo
do perigo
fugaz.

Todo pedaço
de vidro,
toda mordaça
voraz,

anunciam
com silêncio
uma briga
contumaz.

Pautada
na lógica
sentida
do nunca mais.

(onde há conflito
só cogito paz)

DESVIO

Há de haver desvios
quando passos são dados
de forma tão natural.

Acima do bem
e do mal.

Além do roteiro,
há improviso afinal.

E ali onde fez-se ponte
fez-se abismo
Pois o desvio do rio
(ainda que sombrio)
é providencial.

ATALHOS

Duvido que duvido
se vejo setas amarelas
apontadas pra ti.

Não reconheço
caminhos amenos.
Atalhos não me servem
sucintos que são.

A negação não é o caminho
mas me atirar sozinho
frente a ermos lampejos
(e assim prevejo)
talvez não seja a solução.

E há sempre
um pouco de morte
quando um lado
é intenso
e o outro não.
 

FÔLEGO

Os mares se revoltam
e ondas devastadoras
são mais fortes que construções.

Todas as inundações
são de lágrimas,
água salgada de mim.

Antagonismo chinfrim.

Âncoras me guiam
até o fundo do mar.

E é aí que quero morar.

Submersa
posso sobreviver
ao caos.

Navegar não é preciso.