ROUCO

Tudo que sinto

é arte,

e não há espaço 

pra indecisão.

Não me comove 

o mártir

que não anseia 

revolução.

O sentimento 

é pouco,

e clama 

por expansão.

Sobra eco

rouco

no vazio

da intenção. 

MORDAÇA

Todo freio
é sombrio
onde o receio
distrai.

A alma
é abrigo
do perigo
fugaz.

Todo pedaço
de vidro,
toda mordaça
voraz,

anunciam
com silêncio
uma briga
contumaz.

Pautada
na lógica
sentida
do nunca mais.

(onde há conflito
só cogito paz)